Todo esse sangue que vejo por aí está por aqui também?

Em casa, cozinhando, a faca, num desvio descuidado golpeia meu dedo. Foi então que dele começou a verter um líquido. Não rubro como esperava, mas transparente.

As crianças rapidamente chegaram aos meus pés e eu dei de beber a elas o líquido que vertia de meus dedos.

Elas bebiam como se fosse mel.

E aos poucos foram ficando sonolenta, lentas, sonos, dormiram ali mesmo, no chão da cozinha. 

Curiosa, provei do líquido e minha língua adormeceu.

Foi então que entendi.

Tantos anos vendo tudo que acontecia ao meu redor. Vendo pessoas morrendo, vendo estupros absolvidos, vendo a justiça comprada. 

Tantos anos vendo meu sonho se afastar de mim, vendo tudo ser tirado de quem realmente necessitava, e sendo dado a quem já tinha tudo, numa espécie de Robin Hood ao contrário. E vi tudo isso sem mover um dedo sequer. 

Assisti impassível, durante anos, toda a injustiça que me cercava, reclamando com meus semelhantes, mas sem nunca fazer nada para mudar a cena. E todos ao meu redor fazendo o mesmo que eu.

Finalmente entendi, quando preferi rir ao chorar, ler a piada ao ler o artigo sobre drogas e a infância.

Entendi.

Das minhas veias... Não... Das veias de toda a minha geração não vertia sangue.

Nas nossas veias não tinha sangue... existia Xilocaína.