Apenas isso. Tudo que tenho para escrever uma vida de sentimentos. Olho ao meu redor. Todos seguem finalizando seus afazeres.
O fim do dia útil.
O desejo pelo início do dia inútil me preenche.
O que ainda posso fazer?
Escrevo essas linhas sem sentido apenas pela necessidade de escrever, mas sem nenhuma história pra contar.
Gostaria de me afogar em destilados e fermentados, mas hoje, os únicos companheiros que me esperam são analgésicos e antitérmicos.
Tanto a criar, poderia escrever uma novela somente com esses dias de 2011. Um ano em um mês e eu ainda não estou satisfeita.
Estou mais velha, mas isso é assunto pra outro post, outro dia qualquer. Um dia que eu tiver mais do que somente 15 minutos.
Nenhum comentário:
Postar um comentário